« Elles nous apprennent à mourir. On se demande si le jour viendra où les hommes, qui se vantent de croire en l’immortalité, s’allongeront avec autant de grâce et de maturité et, avec la sérénité de l’été indien, se déferont de leurs corps comme ils se coupent les cheveux ou les ongles.
Quand les feuilles tombent, la terre entière est un cimetière où il fait bon se promener. J’aime beaucoup errer parmi leurs tombes et rêver à elles. Là, point de vaine épitaphe. »
Henri D.Thoreau, Teintes d’automne, 1859-1860
